CREUSER
J’étais là, debout en plein soleil à creuser
le sol dur et rocailleux à la pelle et à la pioche. La sueur me
dégoulinait de partout, du front, des tempes et jusque dans les yeux et ça
brûlait, je m’essuyais les paupières du dos de la main toutes les cinq
secondes.
Et il n’était pas trois heures de
l’après-midi.
Soudain, je me suis arrêté.
- Qu’est-ce
t’as ? m’a demandé le vieux entre deux pelletées, un type sans âge aux
joues creuses qui, d’ordinaire, n’ouvrait jamais la bouche.
- J’en ai
marre ! Depuis que je fais ce boulot, j’ai l’impression de ne plus faire
que ça : creuser, manger et dormir !
- Petit, dis-toi
que dans cinquante ans et peut-être même avant, tu seras mort. Alors il ne sera plus jamais question
pour toi de creuser, manger ou dormir.
J’y ai réfléchi cinq secondes.
Puis je me suis remis à creuser.
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