REMBRANDT (poésie contemporaine)

 

Ceci n'EST PAS un Rembrandt

On l’appelait Rembrandt

mais en vérité,

ce n’était qu’un peintre

du dimanche

 

vingt ans plus tôt, pour quelques sous

je lui avais acheté un portrait

de femme, assez mal

réussi mais qu’à présent devenu vieux,

l’œil rouge et humide,

Rembrandt me réclamait

à cor et à cri comme si

sa vie en dépendait

 

Il lui fallait absolument

me le racheter, à n’importe

quel prix

 

car j’ai aimé

cette femme, me dit-il

 

éperdument

 

Elle est morte à présent

et je n’avais que cet unique

portrait

 

las, je me souvenais

que le portrait avait

inopinément été

lacéré dans un déménagement,

suite à quoi je l'avais détruit

- ce que je regrettais,

aujourd'hui

mais

je n’avais pas le cœur

de lui avouer

la vérité

 

Je mentis,

prétextant l'avoir vendu

lors d’un vide-

greniers,

à un rustaud

prompt en affaires

 

Depuis, heurté

au plus profond,

Rembrandt erre d’un vide-

greniers à un autre, fouillant

et retournant

des milliers de croûtes en vente

à la recherche de ce portrait de femme

qui n’existe plus

 

et dans cette quête folle

et sans espoir,

il y a toutes les quêtes

du monde

 

et un peu

la mienne, aussi