J’étais chez moi, tranquille quand tout à coup, quelqu’un a frappé à la porte.
Non seulement je n’attendais personne mais ma maison se trouve sur une petite route à la sortie du bourg, en rase campagne. Aucune chance que l’on vienne frapper à la porte de chez moi par hasard.
À contrecœur, j’ai
été ouvrir.
Un type massif m’est
apparu. Barbu, une carrure de bucheron. Il a commencé par me toiser d’un regard
inexpressif avant de parler.
- J’habitais ici, avant.
J’avoue n’avoir pas
su quoi répondre.
Il a ajouté :
- Quand j’étais gamin.
- Heu… oui et alors ?
Le barbu m’a dévisagé
comme s’il s’apercevait seulement maintenant de mon existence. Avec le même
regard que si j’avais été une tache sur son pantalon.
- Alors ? C’était la maison de mes parents. Ma maison ! a-t-il lâché avec un
trémolo dans la voix.
(extrait)
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