Pourquoi ne lit-on plus de poésie ? (suivi de « Tombé sur un mur »)

Poésie en images

Parce que l'on n'a plus le temps.

Parce qu'on a (beaucoup) mieux à faire - des séries à regarder ou des livres Feel Good à dévorer !

Parce que la poésie n'apporte rien. Vous noterez à ce propos qu'il est rare de voir des poètes engagés qui (par exemple) s'enchaînent nu(e)s aux grilles du Château de Versailles, pour protester contre l'inaction du gouvernement face au réchauffement climatique ou aux violences faites aux femmes.

Au moins, cela ferait du spectacle !

Et peut-être une occasion de prendre (enfin) au sérieux ces poètes et poétesses qui s'enferment dans leur tour d'ivoire (parfois un simple studio avec WC sur le palier, pour les moins fortunés) en se gavant de psychotropes pour les uns, de thé à la camomille pour les autres.

NE CROYEZ PAS UN MOT DES BÊTISES QUE JE VIENS D'ÉCRIRE !

D'un autre côté, je mentirais si je prétendais consommer de la poésie à gogo. Ces dernières années, les seuls recueils de poèmes que j'ai achetés étaient l'œuvre d'un seul auteur : Charles Bukowski.

Et je vois d'ici certains me rétorquer vertement que "Non, monsieur! Il ne vous en déplaise, Bukowski - ce n'est PAS de la poésie !"

Peu importe, en réalité.

Quand je vais dans une librairie, je feuillette toujours quelques recueils de poésie contemporaine. Mais je vais être honnête, rien ne m'emporte. Alors j'en reste aux poèmes de Bukowski.

En 2020, j'ai fait une incursion dans ce domaine, avec le recueil "Au bord du vide et le soleil dans les yeux, j'ai accéléré".

49 textes

Et voici le 46éme :

 TOMBÉ SUR UN MUR

 

Suis parfois pris d’une brusque fièvre

intérieure,

l’envie féroce de croquer dans la pomme du monde,

crier ma joie – ou ma rage

d’être vivant

au risque d’éclater, me dissoudre en fractales,

émotions et désirs

énergie pure dans l’œil du soleil

 

et puis rien,

le silence

 

à peine le bruissement

du vent dans les feuillages des arbres

sur la place déserte d’un village de province

un après-midi de plein été,

écrasé de chaleur dans le ciel azur

 

sans même un vieux pour vous regarder

de loin,

derrière le carreau de sa fenêtre

Bookless éditions

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