Lena a quelque chose. Une façon de me sourire comme si j’étais le dernier homme vivant sur Terre. Il faut que je m’enlève ça tout de suite de la tête, il n’est même pas question d’y songer.
- Tu veux un verre, le français ?
Je devrais dire non.
- Pourquoi pas ? Vite fait.
- Whisky, gin, vodka ?
- Va pour une vodka.
Tyson dort toujours et la vodka m’écorche la bouche. L’orage éclate à intervalles réguliers et les vitres ruissellent de pluie. Mentalement, je me repasse en boucle toutes les raisons pour lesquelles j’ai tout intérêt à ce que notre tête-à-tête ne s’éternise pas.
C’est elle qui rompt le silence :
- C’est vrai ce qu’on dit ?
- Quoi ?
- Que les Français sont les meilleurs au lit ?
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